AS SETE CORES DO ARCO-ÍRIS

 

Na mitologia grega, Íris era a mensageira da deusa Juno. Como descia do céu num facho de luz e vestia um xale de sete cores, deu origem à palavra arco-íris.

Esse simbolismo destaca a ideia de renovação, esperança e proteção divina. É como se o arco-íris fosse um lembrete do amor e misericórdia de Deus, mesmo diante das adversidades. Ele representa a promessa de um futuro melhor, mesmo após momentos de tribulação.

A divindade deu origem também ao termo íris, do olho. 

AS CORES;

Vermelho, Laranja, Amarelo, Verde, Azul e Anil.

"O arco-íris é um fenômeno óptico e meteorológico que ocorre quando há chuva seguida de iluminação solar. Esse efeito acontece devido à dispersão da luz branca em cores do espectro visível da luz.

As gotículas de água funcionam como um prisma, a luz refrata para dentro das gostas, é refletida em um ângulo de aproximadamente 42º e volta a ser refratada para atmosfera, chegando aos olhos dos observadores. Esse efeito demonstra o padrão das sete cores do arco-íris, que, na realidade, é formado por infinitas cores, e aparece apenas quando o Sol está no lado contrário do observador e com uma altura baixa, como no poente."

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ORDENS CRIADAS DURANTE O IMPÉRIO NO BRASIL

ORDEM DA ROSA

 Heranças do Império: As Ordens Honoríficas e o Legado Vivo da Família Imperial Brasileira

Entre brasões, condecorações e histórias entrelaçadas, o Brasil monárquico deixou um rastro de elegância e propósito que resiste ao tempo. As Ordens criadas por Dom Pedro I não apenas exaltaram momentos marcantes, como também consolidaram valores de honra, fidelidade e reconhecimento. Este ensaio percorre essas relíquias simbólicas e revela como, mesmo após o término oficial da monarquia, o legado da Família Imperial permanece pulsante nas tradições culturais e cerimoniais da nação.

 As Ordens Honoríficas do Império

 Ordem de Pedro I (1826)

Criada em 16 de abril de 1826 por decreto de Dom Pedro I para comemorar a Independência do Brasil, esta ordem era composta por:

• 100 cavaleiros
• 50 comendadores
• 12 grã-cruzes

Os membros da Família Imperial e convidados estrangeiros de destaque eram considerados supranumerários. A insígnia — conhecida como “Ordem do Dragão” — exibia:

• Dragão com asas vermelhas voltadas à esquerda
• Coroa antiga esmaltada de branco e perfilada em ouro
• Escudo verde com as iniciais “P.I.”
• Fitas verdes com a legenda: “Fundador do Império do Brasil”
• Ramos de café folhados e frutificados
• Coroa imperial forrada de verde

No reverso, apareciam as inscrições:

• Data: “16/04/1826”
• Legenda: “Ao reconhecimento do Império do Brasil”
• Faixas verdes orladas de branco completavam a insígnia

 Ordem da Rosa (1829)

Instituída em 17 de outubro de 1829 por Dom Pedro I para eternizar a memória de seu enlace com Dona Amélia de Leuchtenberg. A inspiração teria surgido das delicadas rosas que ornavam o vestido da princesa ao desembarcar no Brasil.

A insígnia civil e militar reunia:

• Estrela de seis pontas esmaltadas de branco
• Grinalda de rosas folhadas na cor natural
• Disco central com o monograma “AP” (Amélia e Pedro)
• Legenda: “Amor e Fidelidade”
• No verso: data do casamento (02/08/1828) rodeada por: “Pedro e Amélia”

Durante os impérios de Pedro I e Pedro II, foi concedida a:

• Professores
• Empreendedores da indústria e da lavoura
• Senhores que libertavam seus escravos — reconhecidos pelo “relevante serviço prestado ao Estado e à humanidade”

 A Casa Imperial Hoje

A memória monárquica permanece viva e atuante no Brasil contemporâneo. Após o falecimento de Dom Luiz de Orleans e Bragança em 2022, a liderança da Casa Imperial passou ao seu irmão mais novo:

👤 Dom Bertrand de Orleans e Bragança

• Trineto de Dom Pedro II
• Advogado formado pela USP
• Ativista em prol dos valores monárquicos
• Líder cerimonial e representativo da Família Imperial

Dom Bertrand exerce suas funções com presença marcante em eventos, palestras e atividades oficiais, especialmente na sede da Pró Monarquia, localizada no bairro do Pacaembu, em São Paulo.

 Gran Finale

Assim como o brasão imperial guarda em seus símbolos o esplendor de uma era, a Família Imperial Brasileira continua a exercer seu papel representativo com discrição, dignidade e paixão pela memória nacional. A presença de Dom Bertrand não apenas reafirma o vínculo histórico entre passado e presente, como também inspira gerações a valorizar o legado monárquico como parte viva da identidade brasileira.

Mais do que relíquias, as Ordens imperiais são testemunhos duradouros da nobreza de espírito que moldou — e ainda influencia — a história do Brasil.

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O SINO QUE DESPERTA A NATUREZA

Há sons que apenas corações atentos escutam. Eles não ecoam apenas nas montanhas — ressoam nas memórias, nas estações, nas transformações silenciosas que moldam a existência. Este conto é uma jornada sensorial por vales e pensamentos, guiada pelo som de um simples sino que guarda segredos de vidas passadas, presentes e futuras.

  emoção e surpresa

Escuto, lá no fundo do vale, um som que serpenteia por entre o silêncio e se eleva sobre o pico verdejante da montanha. A relva, fina e úmida pelo orvalho da manhã, envolve meu corpo cansado — não apenas das trilhas percorridas com os pés, mas das que percorri com a alma, por paisagens que só o pensamento conhece.

O som se aproxima com a lentidão de um segredo. Apoio a cabeça entre as mãos, acolho minhas orelhas e tento decifrar a origem. Ele se torna agudo, quase chamativo, como se a própria montanha quisesse me dizer algo. Entre trilhas sinuosas, surgem criaturas: caprinos, fiéis aos desníveis íngremes que desafiam gravidade e lógica.

Lá estava ele — o líder. Um macho de olhar firme e passo preciso. No pescoço, uma sineta dourada, ecoando sua soberania nas encostas. Suas orelhas pendiam como estandartes, seu cavanhaque balançava com o vento, e seus olhos dirigiam o grupo com autoridade. Qualquer aproximação indesejada era punida com coices e mordidas. Um rei entre penhascos.

Distante, mas presente, vinha o condutor daquele rebanho quase coreografado. Era um garoto — olhos atentos, pés firmes. Ao seu lado, um cão pastor com instinto aguçado. Juntos, guiavam fêmeas em lactação, matéria-prima de um queijo artesanal que perfumava os mercados do vilarejo.

Curioso, perguntei sobre o sino. O garoto, com simplicidade encantadora, respondeu que ele era sua bússola sonora — sua forma de saber onde estava o coração do rebanho. E ali, sob o céu cor de bruma, comecei a refletir: o que representa o som de um sino?

Lembro de sinos dobrando por grandes acontecimentos — pela partida do Papa João Paulo II, pela euforia infantil do recreio escolar, pela explosão de alegria no último dia do ano em minha cidade.

Percebo que os sinos nunca tocam por acaso. Seu som é expressão. E quem o faz soar, carrega a responsabilidade de emocionar, anunciar ou despedir. O badalador da catedral, o servente da escola, o sacerdote da matriz… cada um com seus “toques”, cada um com suas intenções.

Penso nas folhas caindo: não fazem barulho como os sinos, mas talvez deveriam. São despedidas silenciosas da estação. Os pássaros silenciaram, as formigas recolheram-se, e o outono começa sua sinfonia suave.

O que sobra de som, agora? Talvez um sino que toque esperança, que nos convide a deitar na relva molhada e imaginar manhãs quentes, repletas de luz e alegria.

Então, num instante poético, escuto as folhas douradas caindo, varridas pelo vento, abrigando-se no solo fértil. E ali, germina o futuro. Sementes iniciam sua dança invisível rumo à vida. E quando enfim romperem a terra em verdes esplendores, um novo sino badalará — alto, vibrante — celebrando o nascimento de um novo ciclo, de uma nova estação, de uma nova chance para nossa mãe natureza ser reverenciada, e não ferida.

 UM NOVO SINO BADALARÁ

Os sinos continuarão dobrando, para quem sabe escutar. Seja nas montanhas ou nos corações, eles guardam a música do mundo — aquele que sonha, floresce e resiste. Que possamos ser o som que anuncia a cura, não o silêncio que consente a destruição.

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FRAGMENTOS DE GIZ - UMA PROFESSORINHA NAS BORDAS DA MEMÓRIA

 

Quando o passado bate à porta e revela o que o tempo tentou esconder.

Toda volta ao lar carrega uma sombra do que fomos e do que deixamos para trás. Este relato, embora singelo, mergulha nos desvãos da memória e nas marcas que o tempo não apaga. Um reencontro com o país, com um velho conhecido, e com uma história que, sob a superfície da lembrança, revela nuances de época, desejo e transformação. Entre a burocracia de um banco e a surpresa de uma conversa inesperada, o narrador se vê diante de uma narrativa escolar que insiste em não se apagar — como marcas de giz num quadro velho.

Depois de anos colhendo invernos e verões longe das raízes, regressei ao Brasil num dezembro abafado, onde o céu parecia guardar em nuvens espessas as lembranças que só a saudade desperta. A cidade, mesmo em festa, exalava uma melancolia escondida entre fachadas envelhecidas e atendentes apressadas — como aquela do banco, que me mandou “pegar uma senha” para falar com o gerente. Costumes que me pareceram tão estranhos quanto familiares, como quem reconhece um perfume antigo sem saber de onde vem.

Na sala abafada do banco, enquanto o gerente consultava papéis e me falava de taxas e aplicações, vislumbrei um Brasil que me escapara. Um país burocrático, envelhecido pelas suas próprias regras, mas ainda vivo nos detalhes dos gestos.

Na saída, fui surpreendido por uma voz — quase um sussurro do passado. “Vendramini, é você?” disse um homem que parecia ter saído de uma fotografia desbotada. Chicão, dos tempos de ginásio. Seu rosto tinha marcas novas, mas o brilho nos olhos era o mesmo de quando o recreio parecia durar para sempre.

E foi então que ele, com entusiasmo juvenil, começou a falar de “nossa” professorinha de francês. E os olhos de Chicão iam longe, muito além da sala de aula. Falava dela como se fosse personagem de um romance proibido — as blusas transparentes, as saias ajustadas, os gestos delicados como notas musicais em uma língua que não dominávamos. Narrava cada cena com detalhes vívidos, como se aquela mulher tivesse sido escrita em sua memória com tinta indelével.

Mas nem todo encantamento é inocente. A história que ele contava culminava numa expulsão: a dele. Os limites entre admiração, desejo e desconforto se embaralhavam. E eu, ouvindo aquele relato, percebia mais do que o passado escolar — via ali os reflexos de uma época marcada por silêncios e permissividades disfarçadas de ingênua convivência.

Na despedida, Chicão ainda quis saber se percebi alguma mudança no país. E eu, com o coração cheio de memórias, disse que sim. Que o Brasil havia mudado — talvez para fora, talvez para dentro —, e que agora, mais do que nunca, os ruídos entre os poderes tentavam abafar os sons suaves da esperança.

ECOS DE OUTRORA 

Entre as vozes do presente, percebo que nossas memórias não apenas resistem — elas se transformam. A professorinha de francês talvez tenha sido mais que uma mulher: foi o símbolo de uma juventude em disputa com os próprios limites, num país ainda em busca de si mesmo.

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UM ENCONTRO COM SÃO JORGE EM LISBOA

Entre Tormentas e Triunfos: 

Viajar é mais do que deslocar-se fisicamente — é atravessar dimensões culturais e emocionais que moldam nossa maneira de ver o mundo. Neste relato, história, fé e futebol se entrelaçam diante do imponente Castelo de São Jorge, em Lisboa, numa experiência saborosa e inesquecível.

 Uma jornada de descobertas e fé

Viajando por lugares distantes, acabamos por conhecer crenças e estilos de vida até então desconhecidos. Essa troca provoca em nós uma espécie de revolução interna, abastecendo-nos com novas sensações e conhecimentos que solidificam nossa própria cultura. Por isso, conhecer outros países é uma experiência única, recomendável a todos os seres viventes do planeta.

Dentro desse contexto, conheci em Lisboa o magnífico Castelo de São Jorge, Monumento Nacional situado na zona nobre da antiga cidadela. A colina onde se ergue foi habitada desde a Idade do Ferro, abrigando fenícios, romanos, visigodos e muçulmanos ao longo dos séculos.

 Um mergulho na história

Durante o domínio islâmico, o local era conhecido como Al-Ushbuna, servindo como centro político e militar. Após a conquista de Lisboa em 1147 por D. Afonso Henriques, com apoio dos cruzados, o castelo foi dedicado a São Jorge — padroeiro dos cavaleiros — tornando-se residência real e palco de aclamações de monarcas.

Nos séculos XIII a XVI, recebeu visitas ilustres e serviu como cenário de importantes cerimônias reais. Depois do terremoto de 1755, sofreu danos severos, e só foi restaurado entre 1938 e 1940, recuperando sua imponência e sendo devolvido à cidade como patrimônio histórico.

Com muralhas reforçadas por 11 torres, o castelo conta com miradouros espetaculares, proporcionando vistas deslumbrantes para o rio Tejo, Alfama, Mouraria e a imponente Ponte Vasco da Gama — a mais longa da Europa com 17,3 km de extensão.

 Fé e futebol na entrada da fortaleza

Antes de adentrar as instalações, deparei-me com a imagem de São Jorge protegida por vidro. Fiz uma oração silenciosa: que o meu Corinthians, que também reverencia este santo guerreiro, seguisse firme rumo ao título do Brasileirão de 2011, uma vez que liderava o campeonato segundo as notícias que recebia do Brasil. E não deu outra — fomos campeões!

Na bilheteria, pedi dois bilhetes em português. A atendente gentil respondeu: — Em que idioma o senhor deseja o folheto explicativo?

Respondi: — Pode ser em nosso idioma mesmo.

Fiquei me perguntando: será que ela não entendeu que estávamos falando a mesma língua? Ou apenas seguiu o protocolo turístico?

 Arquitetura viva e curiosidades surpreendentes

A imponente Torre de Menagem, a mais robusta da estrutura, era usada como ponto de comando e para hastear o estandarte real. Já a Torre de Ulisses, antiga torre do Arquivo Real, abriga hoje a curiosa Câmara Escura, uma espécie de periscópio moderno que permite observar Lisboa em tempo real.

Visitei também a Casa dos Leões, famosa por ter abrigado dois leões guardiões do Arquivo Real no século XVI. No entanto, ao explorar os fundos da torre, encontrei dois falcões que, ao me verem, bateram asas e trinaram. Foi o suficiente para eu sair rapidamente pela escada. O zelador, questionado, apenas comentou ser o tratador das aves — o mistério permanece para aguçar a curiosidade dos visitantes e estudiosos.

 Delícias entre muralhas e memórias

Hoje o castelo é um vibrante centro turístico, com excelente infraestrutura gastronômica. Tabernas típicas oferecem pratos tradicionais portugueses — todos acompanhados por vinhos da região.

Num espaço aprazível, sob uma tenda refrescante e ao som de música ao vivo, desfrutei com minha esposa, sardinhas assadas à moda lisboeta, acompanhadas por taças de vinho branco gelado. 

Um brinde ao verão europeu e à magia de São Jorge!

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A FELICIDADE QUE TRANSCEDE A LÓGICA

No tempo da alma, cada instante pode ser eternidade.

Por mais que a Ciência avance, ela ainda não consegue decifrar o enigma da felicidade. Isso acontece porque a felicidade não pode ser medida em fórmulas ou equações: ela está enraizada na alma humana.

Seja o homem fruto de um destino previamente traçado ou livre para escolher seus caminhos, a verdade permanece — a felicidade é uma experiência interior, uma vibração espiritual que escapa da razão.

Desde que o Criador nos fez à sua imagem e semelhança, nos presenteou com algo eterno e divino dentro de nós: uma centelha do infinito que pulsa na alma. É nesse espaço invisível e profundo que mora a possibilidade de sermos verdadeiramente felizes.

Aristóteles, sábio entre os sábios, acreditava que a alma é a origem da vida psíquica e também influencia tudo o que vivemos no plano material. Quando permitimos que nosso Eu superior conduza nossos passos, percebemos que o mundo ao nosso redor se transforma — e junto dele, nossa própria consciência.

Aquele que vive com os olhos voltados para o espírito, enxerga na beleza da vida exterior uma prova da justiça divina. E é nela que encontramos a serenidade: a certeza de que existe uma força capaz de distinguir entre o bem e o mal, exaltando a dignidade e punindo o desequilíbrio.

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NOS CAMPOS DA IMAGINAÇÃO

Nos Campos da Imaginação

🌙

Deixe que eu solte meu ser por campos onde meus pés possam caminhar,
Sem máscaras... sem jogos... sem temores.

Que teus braços guardem meus segredos,
Minhas dúvidas, minhas verdades mais escondidas.

Faça-me esquecer o mundo lá fora — por um instante que dure o tempo que eu quiser.
Segure minhas mãos com o carinho que só você conhece.

Enxuga meu pranto com palavras que revelem um mundo possível,
Onde amor é gesto, e paz é silêncio compartilhado.

Mostra-me que posso ser mais do que um sopro na noite,
Ser o amor inteiro que permanece, que vive.

Protege minhas costas para que eu possa enfim dormir,
E me sentir na casa acolhedora dos teus braços.

Cavalga comigo — em noite de lua sobre um cavalo branco —
Até onde nossos sonhos se cruzem com a realidade imaginada.

Pois mesmo se esse lugar só exista em nós,
Será morada segura daquilo que nos faz renascer.

 Epílogo

Que esta travessia poética nos leve ao encontro daquilo que, mesmo sendo sonho, pulsa como verdade. Pois às vezes é na ilusão compartilhada que reencontramos a coragem de viver plenamente.

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CINQUE TERRE E OS ECOS DA ETERNIDADE

Uma Odisséia pela Riviera Ligure

Algumas viagens são meros deslocamentos; outras, transformam-se em encontros com o tempo, com a natureza, e consigo mesmo. Este relato é uma celebração dos instantes em que o mar sussurra segredos antigos, as pedras falam de história, e os aromas da terra despertam emoções esquecidas. É também um tributo à beleza silenciosa das vilas italianas, onde cada passo parece traçado por mãos invisíveis que desenham poesia na paisagem.

 Uma visão e um contexto

Ao despedirmo-nos da efervescente Roma, o trem nos levou ao coração da Ligúria, onde o tempo corre lento e as paisagens parecem sonhadas por deuses antigos. Gênova foi nosso ponto de partida — e também de contemplação — para as vilas que pontuam a costa com cores vivas e histórias profundas.

Baseados ao lado da estação Brignole, nos lançamos, em dias intercalados, ao curso da ferrovia La Spezia. Cada viagem era um rito: o deslizar sobre trilhos, a curva do litoral, o olhar fixo nas encostas que sustêm vinhedos centenários, como se a terra tivesse sido moldada para o prazer de quem passa.

Monterosso, Vernazza, Corniglia, Manarola e Riomaggiore não são meras vilas — são versos que se encontram com o mar. Em cada uma, descobrimos sabores, texturas, vozes e silêncios. O vinho branco Sciacchetrà embalava os almoços sob tendas acolhedoras, acompanhando frutos do mar e o dourado do pesto genovês, enquanto o sol fazia o mar brilhar como ouro líquido.

Vernazza foi uma canção: sob um promontório guardado por um castelo, caminhamos entre vielas e igrejas góticas, ouvimos ecos de piano, e vimos mãos depositarem sonhos em forma de euros num chapéu velho no chão. Em Corniglia, o mundo parecia suspenso — uma vila encravada no rochedo, onde o trem ecoa como um sussurro no subterrâneo, e o horizonte se estende como um abraço.

Em Manarola, os vinhedos em terraços eram versos na encosta, e os barcos repousavam nas ruas estreitas como personagens adormecidos. Riomaggiore, escondida entre rochas, guardava a Via dell’Amore — caminho que não percorremos com os pés, mas que sentimos no espírito.

Santa Margherita Ligure surgiu depois, como uma pausa vibrante entre a contemplação e o movimento — ali tomamos café sob risos italianos e almoçamos no Ristorante Antonio, envoltos por praças monumentais e mares que refletem palácios. E então veio Portofino — o suspiro final, o promontório que divide dois golfos e une memórias. Ali, sentados diante do Golfo Paradiso, vimos o tempo aquietar-se, como se todo o universo pedisse licença para repousar.

Nossa viagem terminou, mas não acabou. A Riviera Ligure continua em nós, como uma página que se escreve ao vento, na lembrança das rosas desenhadas nas janelas, nos vinhos sorvidos à sombra dos vinhedos, e na certeza de que há lugares onde a alma reconhece o eterno.

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Há paisagens que não se explicam — apenas se guardam no coração.

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RUÍDOS DE UMA LONGÍNQUA QUIETUDE

O silêncio não é um vazio — ele é um espelho. 

Reflete nossos medos, revela nossas pausas e denuncia aquilo que nos falta coragem de expressar. Enxergar o silêncio é compreender que ele interfere nas relações, nos pensamentos e nos caminhos que trilhamos. É nele que moram tanto as dores ocultas quanto os sonhos não confessados. Que esta reflexão inspire mais escuta, mais presença e, talvez, mais coragem para preencher o espaço entre o que foi calado e o que merece ser dito.

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O TREM QUE FICOU NA SAUDADE, EM: BANHARÃO E JAÚ-SP.

Hoje, os trilhos estão cobertos de mato

Às vezes, o tempo não nos permite reviver os lugares que amamos, mas nos concede o privilégio de guardar memórias como relíquias. Escrevo para preservar uma delas — a de um primo que, mesmo tendo partido, permanece presente nos gestos, nas histórias e nas lembranças de uma geração que viu o trem passar... e parar por amor.

Este texto é uma homenagem àquele que viveu intensamente cada chegada e partida. Um retrato vivo do Banharão — um bairro que hoje é apenas topografia, mas outrora pulsava como estação de encontro, sonhos e pandeiro. Que essa história sirva de afago à sua família, e ao Brasil que silenciou suas ferrovias, mas não suas lembranças.

A História

Era fim de tarde, céu tingido em tons laranja queimado. O trem da cidade onde residia e que levaria o jovem ao Banharão estava quebrado. O compromisso, no entanto, não era negociável: a amada o aguardava na estação de tijolos e madeira, de olhar ansioso e coração acelerado lá no Banharão.

Perguntou ao chefe da estação se havia outro trem. O homem, de boné gasto e olhos de quem já vira muitos amores passarem por ali, respondeu:

— Há, sim. Mas ele não para no Banharão. Vai direto pra Jaú.

O jovem olhou para os trilhos como quem procura resposta em linhas paralelas.

— Então vou. Depois me viro.

O chefe hesitou, depois soltou um suspiro longo:

— Boa sorte, rapaz. Que São Bento guie seus passos.

Durante a viagem, cada rangido dos trilhos soava como um lembrete da distância. Ao se aproximar do vilarejo do Banharão, correu pelos vagões como quem carrega pressa e esperança. Encontrou o maquinista na cabine dos controles.

— Senhor! Preciso que pare na estação do Banharão. Minha noiva está lá, esperando. Não há outro meio de chegar. É só por hoje.

O maquinista olhou o rapaz com olhos de compaixão.  Um aceno breve. O trem, então, freou diante da estação. Só ele desceu.

— Ei! — gritou o guarda da estação, espantado — Como conseguiu descer aqui? Não é parada programada.

O jovem ergueu a cabeça, sorriu com ironia e respondeu:

— Sou o presidente.

O guarda soltou uma risada cansada e acolhedora.

— Vá com paz, meu irmão.

 Agora, em silêncio, presto minha homenagem: 

Banharão é mais do que um ponto no mapa — é o lugar onde nasci. E toda vez que falo sobre ele, é como se voltasse aos trilhos da minha própria origem. Talvez por isso essa história mexa tanto comigo: ela não é só do Nego, é também um pouco minha.

Hoje, os trilhos estão cobertos de mato, a estação virou memória... mas quem teve o privilégio de viver aquele tempo sabe: algumas histórias não precisam de cimento para permanecerem erguidas. Meu primo — o Nego — não era apenas alguém que pegava o trem. Ele era o próprio apito da locomotiva, o som do pandeiro nas festas, a gargalhada que ecoava nos corredores da vida.

Ele se foi, sim. Mas segue entre nós, sempre que alguém se apaixona com coragem, enfrenta obstáculos por amor, ou faz do impossível um motivo pra sorrir.

Eu desejo a ele — como o guarda lhe disse naquela noite — que vá com paz, meu irmão. E que o Banharão o receba lá em cima, como estação que acolhe quem chega depois de longa viagem.

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MARROCOS: ENTRE O SONHO E O CAOS

Um filme que virou viagem

Sempre achei que Casablanca era só um filme bonito, desses que a gente assiste com um café na mão e um suspiro no peito. Mas aí resolvi ir além da tela — e fui parar em Marrocos. O banner que fiz é uma homenagem a esse imaginário cinematográfico, com imagens que encontrei pela internet, mas que capturam bem o clima de mistério e charme que o país evoca. Só que o que vivi lá... foi muito mais intenso.

Uma parada entre continentes

Tudo aconteceu numa parada de um dia durante um cruzeiro transatlântico. Saímos de Gênova, na Itália, com destino ao Brasil, cruzando mares e histórias. Quando o navio atracou em solo marroquino, descemos e embarcamos num ônibus oferecido pelo próprio cruzeiro — rumo a Marrakesh. Foi uma jornada curta, mas intensa. Voltamos tarde da noite, com a alma cheia de imagens e sons, e pernoitamos no navio, que seguiu viagem mar adentro como se nada tivesse acontecido. Mas dentro de mim, tudo havia mudado.

O piano, o bar, e a canção que atravessa o tempo

Em Casablanca, visitei o bar onde a famosa canção As Time Goes By foi tocada pelo pianista no filme. E lá estava ele — o piano original, logo na entrada, como se guardasse segredos de um tempo que não volta. Foi como entrar num cenário congelado pela memória do cinema. A música parecia ainda ecoar nas paredes, e por um instante, me senti parte da história. Não era só turismo — era emoção pura.

 Marrakesh: Onde tudo acontece ao mesmo tempo

Depois, Marrakesh me virou do avesso. A praça principal é um espetáculo sem roteiro: cobras dançando ao som de flautas, macacos vestidos para selfies, vendedores que surgem do nada oferecendo desde pulseiras até promessas de sabedoria ancestral. Tudo é colorido, barulhento, vivo. E tudo tem preço — até o olhar curioso do turista.

Minha esposa, encantada com a cena, tirou uma foto de um adestrador de animais. Foi aí que a loucura começou: o homem veio correndo atrás de nós, exigindo dinheiro pela imagem. Saímos quase em disparada pela praça, rindo e assustados, até reencontrar o grupo do cruzeiro. Marrakesh não é só exótica — é intensa, imprevisível, e cheia de histórias que a gente não planeja viver.

 Entre ficção e realidade

O banner que criei é só um pedaço do que senti. A frase “As Time Goes By” me pareceu perfeita — porque o tempo passa, sim, mas certas experiências ficam. Marrakesh não é só um lugar: é um estado de espírito. Um caos organizado, uma dança entre o antigo e o moderno, entre o turista e o local, entre o que se vê e o que se sente.

 Finalizando com alma

Voltei com a mala cheia de memórias e o coração um pouco mais aberto. Marrocos me ensinou que nem tudo precisa fazer sentido — às vezes, basta sentir. E foi isso que fiz: senti. E agora compartilho, com palavras e imagens, esse pedaço de mundo que me virou do avesso.

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ESTAÇÕES FERROVIÁRIAS, UM SIMBOLO DE MINHAS MEMÓRIAS

As estações ferroviárias, hoje silenciosas, foram em outros tempos o coração pulsante das pequenas cidades do interior. 

Reuniam negócios, encontros e sonhos — e às vezes, até o cinema se rendia ao seu charme. Este relato é uma janela aberta para essa era perdida, vivida e recordada com afeto por quem cresceu entre trilhos e amizades genuínas. Uma história que mistura juventude, futebol, encontros improváveis e um toque de Hollywood em Louveira. Que este texto desperte nas novas gerações o encanto pelo passado e a curiosidade pelo que já foi cenário de filmes e histórias reais.

 Estação de Memórias

Em tempos antigos, quando eu cursava o antigo ginásio escolar, formamos uma turma de rapazes da mesma idade que adorava conversar. Era uma época sem celulares — hoje tão inseparáveis — e as amizades se construíam no olho no olho, nas conversas longas e nas caminhadas pelas ruas.

Entre nós, havia também algumas mocinhas que moravam em Louveira, uma pequena cidade vizinha a Jundiaí, onde resido até hoje. Louveira, conhecida por sua produção de frutas, especialmente uvas e morangos, sempre teve um charme interiorano, com suas paisagens bucólicas e a famosa estação ferroviária de arquitetura inglesa.

Certa vez, por falta de um professor, fomos dispensados mais cedo das aulas. Aproveitamos para acompanhar os colegas luverdenses até a estação, onde pegariam o trem de volta para casa. Essa caminhada rendeu boas conversas e, com o tempo, uma bela amizade entre nós.

 Um dos rapazes nos convidou para visitar Louveira. Como tínhamos um time de futebol — cheio de pernas de pau, diga-se — fomos desafiados a jogar contra o time local, o Primavera. Chegando lá, descobrimos que o adversário era quase profissional. Levamos uma surra memorável e voltamos no trem da tarde para Jundiaí, sob muitas gozações.

 A estação de Louveira era o coração da cidade. Coberta por uma estrutura inglesa, com detalhes arquitetônicos que lembravam estações europeias, ela se tornava ponto de encontro aos domingos. Ali aconteciam feiras de legumes, artesanato e o tradicional footing — o desfile das moças pela plataforma, enquanto os rapazes observavam e paqueravam.

Como estávamos quase sem dinheiro, o pai de uma das meninas, o senhor João — gerente do único banco da cidade — nos alocou em casas de conhecidos. Fui parar na casa de uma jovem simpática, e ali ouvi histórias fascinantes contadas pelo próprio senhor João.

 Ele nos falou sobre um filme americano que teve cenas gravadas na estação de Louveira. O longa era estrelado por Glenn Ford, ator canadense naturalizado americano, famoso por papéis em clássicos como Gilda (1946), Blackboard Jungle (1955) e 3:10 to Yuma (1957). Segundo o senhor João, a estação foi transformada em um cenário de faroeste, com cavalos e apetrechos trazidos de São Paulo por trem. Glenn Ford e outros artistas vieram pessoalmente para as filmagens, e a cidade parou para assistir.

O filme em questão era The Americano (1955), dirigido por William Castle. Nele, Glenn Ford interpreta Sam Dent, um cowboy texano que viaja ao Brasil para entregar touros Brahman a um fazendeiro chamado Barbosa. Ao chegar, descobre que Barbosa foi assassinado e se vê envolvido em uma trama de traições e perigos. A estação de Louveira foi usada como cenário para representar uma cidade brasileira fictícia, com ambientação típica de faroeste.

 Anos depois, já aposentado e atuando como consultor, passei a trabalhar em Valinhos, cidade vizinha que também preserva seu charme interiorano. A estrada velha que liga Jundiaí a Valinhos passa ao lado da estação de Louveira, e sempre que eu cruzava por ali, minha mente voltava àquelas cenas e lembranças.

Um dia, ao encerrar minhas consultorias em Valinhos, parei na estação de Louveira. Hoje, ela funciona como espaço cultural da prefeitura, já que os trens de passageiros deixaram de circular em 2001. A estrutura foi restaurada, mas conserva sua alma. Na bilheteria, quadros com fotos dos artistas americanos que ali estiveram decoram as paredes, como testemunhas silenciosas de um tempo que não volta.

 Assim, essa estação se tornou um símbolo das minhas memórias — de amizades, descobertas, derrotas futebolísticas e histórias de cinema. Um passado que vive apenas nas lembranças de quem teve o privilégio de vivê-lo.

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