REFLEXÕES AO SOM DA NATUREZA

 

O Meu Dia: Entre Uivos, Pios e Primaveras

Uma jornada poética sobre identidade, tempo e renascimento

Hoje pela manhã, como de costume, abri meu escritório nas dependências da minha casa, na linha reta dos gramados. O cenário parecia o mesmo, mas dentro de mim algo pulsava diferente. Fiquei pensando: existe o dia do pai, da mãe, do padeiro, do escritor... Mas e o meu dia? Será que há um dia reservado para cada um de nós nesse mundo vasto e misterioso?

🦉 

Enquanto o pensamento vagava, sons começaram a me visitar. Um uivo distante, talvez de um lobo solitário. Um pio sábio, vindo da coruja que habita a árvore ao lado do meu quarto. Ela me observa, silenciosa, como quem guarda segredos do tempo.

Logo, o vento sopra forte, anunciando uma tempestade. Trovões ecoam e a chuva cai, molhando as plantas e sussurrando que a primavera se aproxima.

 E eu, onde estou nesse mundo de Deus?

Penso nas pessoas amadas que me cercam. Elas são meu alicerce, minha inspiração. E agora, como escritor — será que sou mesmo? — reflito: talvez este seja o meu dia. O dia em que reconheço minha existência, meu papel, meu caminho.

 A última valsa ou o primeiro passo?

Assim, o baile da vida começa. Será minha última valsa? Não sei quem virá dançar comigo. Só sei que guardarei, na caverna da memória, tudo o que vivi.

Saio da minha toca — seria de um lobo? Ou de uma coruja? Talvez de ambos. E a coruja me saúda com seus pios de sabedoria, lembrando que ainda há estrada pela frente.

🌅 

Sim, este é o meu dia. Não marcado no calendário, mas gravado na alma. Um dia em que o tempo me abraça e a natureza me guia. Um dia em que descubro que viver é dançar entre uivos e pios, entre tempestades e primaveras.

🔮 

Meus contos tem um toque de magia

Histórias onde o impossível se torna íntimo.

Onde o tempo dobra, os objetos falam, e o coração é bússola.

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SOB A CHUVA, UM ENCONTRO

Entre a dor e o milagre

Os últimos pingos da chuva ainda caíam desordenadamente sobre a calçada empoeirada. A água acumulada escorria lentamente, lavando as impurezas do chão e, talvez, também as do tempo. Uma criança caminhava entre as poças com a mão estendida, suplicando por alguma oferenda que pudesse aplacar a fome.

Nada conseguindo, voltou para junto da mãe, que permanecia sentada numa esquina. A roupa molhada grudava no corpo magro, enquanto ela tentava secar os cabelos que lhe cobriam a testa enrugada, marcada por anos de dificuldades.

No colo, carregava outro filho, menor, que também reclamava da dor da fome. Sem saber expressar seu desconforto, o pequeno chorava sem parar, despertando nos poucos transeuntes que o notavam uma compaixão silenciosa — mas inerte. Olhavam, mas não agiam.

Outros passavam apressados, ainda fugindo da chuva, e resmungavam sobre a “obstrução” da calçada por aquela família, como se o frio e a miséria fossem apenas incômodos urbanos.

A tarde escurecia, transformando-se lentamente em noite. A mãe e os filhos permaneciam ali, agora também enfrentando o frio.

Do outro lado da rua, uma praça monumental parecia celebrar a opulência da cidade, seus jardins bem cuidados e os altos prédios ao redor contrastando com a realidade daquela esquina. Era o retrato de uma metrópole orgulhosa de sua eficiência, mas indiferente à dor dos invisíveis.

Perto dali, uma antiga igreja de fachada simples guardava, no interior, um sacerdote de coração nobre. Ao avistar a família desamparada pela janela, chamou o velho sacristão e pediu que os levasse para dentro. Sabia que estava contrariando as normas estabelecidas, mas escolheu seguir os preceitos maiores da fé e da compaixão.

Mandou preparar um café com bolachas e buscou, no depósito, roupas doadas na última campanha de inverno. Enquanto isso, improvisou colchões sobre tábuas no fundo da igreja, para que mãe e filhos tivessem onde repousar.

A mulher, já aquecida, se viu diante de um pequeno altar barroco, com um santo que parecia velar o sono de sua família. Sentiu-se acolhida. E, pela primeira vez em muito tempo, em paz.

Na manhã seguinte, o sacerdote, acompanhado do sacristão, quis ouvir sua história. Conforme falava, fragmentos do passado se alinhavam na memória do homem. Ao final do relato, reconheceu nela sua meia-irmã, de quem havia se distanciado há muitos anos.

Abraçaram-se longamente, várias vezes. Emocionado, o sacerdote pediu ao sacristão que levasse as crianças à creche mantida pela igreja. À mãe, ofereceu trabalho com serviços de limpeza no santuário.

Na simplicidade do gesto e no inesperado reencontro, a mulher viu um milagre. Tudo nela a conduziu a esse pensamento, expressando-se num suspiro de alívio e gratidão.

Mas, afinal... o que é um milagre?

Como saber, com certeza, que algo assim aconteceu?

As respostas não são fáceis. Talvez dependam mais do olhar de quem vive do que da razão de quem explica.

Para muitos, especialmente entre os povos de fé simples e profunda, o milagre não precisa de provas. É a intervenção do divino onde a lógica se cala. Um sopro inexplicável que muda o curso das coisas.

Foi um milagre aquele reencontro de irmãos?
Talvez sim. Talvez não.
Mas, para aquela mulher, o amor reencontrado — e o calor de um gesto — foram mais do que suficientes para acreditar.

🙏

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