ENTRE REDES E SONHOS: A ALMA DO PESCADOR

Um Pouco de História

"Palavras em negrito são portais — clique e explore."

 

Desde os primórdios da humanidade, a pesca tem sido mais do que uma simples atividade econômica — é um elo entre o homem e o mar, uma expressão de sobrevivência, fé e cultura. Dos papiros egípcios às canoas escavadas do Nordeste brasileiro, o ato de pescar carrega histórias ancestrais, mitos e emoções profundas. Segundo os próprios pescadores, a forma mais pura de pesca é aquela feita com o corpo, a alma e uma rede — sozinho, em comunhão com as águas.

 MEU POEMA SOBRE AS LENDAS DO MAR

Pescador de Amor e de Sobrevivência

Com o barco, foi para o mar

No pensamento, devoção e fartura

Na alma, a reza e a candura

Na praia, a choupana

Mar adentro, já não avista mais nada

Apenas a tocha que iluminou sua partida

Rumo à aventura de acertos e nostalgia

Sua mente trabalha em silêncio

Enxerga o sustento na água

Peixes se entrelaçam ao redor da embarcação

Euforia invade a jornada

Mas tudo era fruto da imaginação

Já não vê os cardumes

Já não sente a mão calejada no leme

Lágrimas rolam na face

Ilusão perdida, sem guarida

Divaga em pensamentos

Enquanto o som das ondas embala seu barco

Os mitos do mar se fazem presentes

Ele lança o arpão

Na cabeça do esturjão

Sente o caviar dos ricos

A pobreza no coração

O sonho acalanta sua alma

A riqueza assola o momento

O peixe sobe à boleia

O alimento chega com certeza

Exausto, retorna ao lar

Uma jornada de visões

De riqueza, pobreza e ilusão

Sentimento nobre do caiçara

Deita o remo no braço, num abraço

Sente o coração saltitante

Iluminando seu caminho

Para os braços da mulher amada

Epílogo:

E assim termino mais uma travessia — não apenas sobre ondas, mas sobre os abismos da alma. O pescador não volta apenas com peixe, mas com histórias, sonhos e cicatrizes. O mar, esse velho companheiro, devolve o homem à terra com o coração cheio de esperança e o olhar salgado de saudade. Porque no fim, pescar é amar. É sobreviver. É acreditar que amanhã, o mar será mais generoso.

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Um passeio por memórias, afetos e encantamentos.

Este meu blog não tem capa dura nem páginas numeradas.

Ele vive nas entrelinhas do tempo.

Cada texto é uma fresta — por onde escapa o que ainda pulsa.

Escrevo como quem conversa com o silêncio.

Como quem guarda o mundo em palavras pequenas.

Como quem acredita que lembrar é uma forma de amar.

💫

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 Toninho Vendramini 

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OS BÁLSAMOS DAS MÃOS DE MINHA MÃE

QUE  ESTA  HOMENAGEM  VIVA  NO CORAÇÃO  DE QUEM  A  LER

Em uma manhã cinzenta, onde o sol parecia tímido em sua ausência, algo extraordinário chamou minha atenção no hall de minha casa. Era a singela beleza de um pequeno vaso de flores que, mesmo em sua simplicidade, trouxe aos meus olhos o esplendor da chegada de mais uma estação no eterno ciclo terrestre.

A flor, delicada e única, despertou em mim um turbilhão de memórias. Ela trouxe à tona a imagem da mulher que foi minha mãe, apaixonada por essa flor “conhecida por maio”. Com uma ternura que só ela possuía, cultivava essas flores em pequenos vasos, na nossa amada e antiga casa da Rua Zacarias de Góes. Foi lá que, entre os aromas das flores e os sons da máquina de costura, crescemos, aprendendo sobre os fundamentos do pensamento e da vida.

Minha mente, então, repousou sobre uma memória marcante: sua habilidade na arte de costurar. Não apenas como uma costureira doméstica, mas uma artista que conquistou espaço no mundo da moda, vestindo sonhos com suas mãos talentosas. Mas afinal, o que é a moda? Esse universo que minha mãe navegava com tanta destreza...

Segundo pesquisas, moda vem do latim modus, que significa costume. A evolução da vestimenta, outrora padronizada desde o nascimento até a morte, foi marcada pela Idade Média, quando as roupas começaram a refletir distinções sociais. A revolução industrial no século XVIII trouxe os avanços tecnológicos que minha mãe, em sua essência criativa, incorporou tão bem. Ela transformou tecidos em arte, costurando não apenas roupas, mas histórias, identidade e dignidade para quem as vestia.

UM POEMA PARA AS MÃOS DE MINHA MÃE

As mãos de minha mãe...

Cuidaram de alinhavos que conectavam não só partes de moldes, mas os fragmentos da família.

Fizeram bainhas que permitiram nossos sonhos crescerem, sem que fossem limitados pelo curto alcance da realidade.

Juntaram retalhos, criando mantas que nos cobriam com sua dedicação inigualável.

Prenderam botões, garantindo que nunca perdêssemos a esperança e o espírito de união.

Bordaram maravilhas, trazendo o vislumbre das dádivas da vida para o nosso cotidiano.

Criaram bolsos, lugares sagrados onde guardamos as moedas mais valiosas: nossas memórias e identidades.

E, com linhas invisíveis, conectaram seu amor eterno aos caminhos que percorremos, enquanto suas orações nos acompanham... onde quer que ela esteja.

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🔅Acredito que a escrita é uma arte em constante evolução, refinada pelo hábito, pela observação e, principalmente, pelo desejo de transmitir emoções e ideias de forma mais autêntica. 

O retorno de vocês, leitores, me motiva a buscar sempre o melhor.

🙏

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