Um Pouco de História
"Palavras em negrito são portais — clique e explore."
Desde os primórdios da humanidade, a pesca tem sido mais do que uma simples atividade econômica — é um elo entre o homem e o mar, uma expressão de sobrevivência, fé e cultura. Dos papiros egípcios às canoas escavadas do Nordeste brasileiro, o ato de pescar carrega histórias ancestrais, mitos e emoções profundas. Segundo os próprios pescadores, a forma mais pura de pesca é aquela feita com o corpo, a alma e uma rede — sozinho, em comunhão com as águas.
Com o barco, foi para o mar
No pensamento, devoção e fartura
Na alma, a reza e a candura
Na praia, a choupana
Mar adentro, já não avista mais nada
Apenas a tocha que iluminou sua partida
Rumo à aventura de acertos e nostalgia
Sua mente trabalha em silêncio
Enxerga o sustento na água
Peixes se entrelaçam ao redor da embarcação
Euforia invade a jornada
Mas tudo era fruto da imaginação
Já não vê os cardumes
Já não sente a mão calejada no leme
Lágrimas rolam na face
Ilusão perdida, sem guarida
Divaga em pensamentos
Enquanto o som das ondas embala seu barco
Os mitos do mar se fazem presentes
Ele lança o arpão
Na cabeça do esturjão
Sente o caviar dos ricos
A pobreza no coração
O sonho acalanta sua alma
A riqueza assola o momento
O peixe sobe à boleia
O alimento chega com certeza
Exausto, retorna ao lar
Uma jornada de visões
De riqueza, pobreza e ilusão
Sentimento nobre do caiçara
Deita o remo no braço, num abraço
Sente o coração saltitante
Iluminando seu caminho
Para os braços da mulher amada
Epílogo:
E assim termino mais uma travessia — não apenas sobre ondas, mas sobre os abismos da alma. O pescador não volta apenas com peixe, mas com histórias, sonhos e cicatrizes. O mar, esse velho companheiro, devolve o homem à terra com o coração cheio de esperança e o olhar salgado de saudade. Porque no fim, pescar é amar. É sobreviver. É acreditar que amanhã, o mar será mais generoso.
🎬
Um passeio
por memórias, afetos e encantamentos.
Este meu
blog não tem capa dura nem páginas numeradas.
Ele vive
nas entrelinhas do tempo.
Cada texto
é uma fresta — por onde escapa o que ainda pulsa.
Escrevo
como quem conversa com o silêncio.
Como quem
guarda o mundo em palavras pequenas.
Como quem acredita que lembrar é uma forma de amar.
💫
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