O TREM QUE FICOU NA SAUDADE, EM: BANHARÃO E JAÚ-SP.

Hoje, os trilhos estão cobertos de mato

Às vezes, o tempo não nos permite reviver os lugares que amamos, mas nos concede o privilégio de guardar memórias como relíquias. Escrevo para preservar uma delas — a de um primo que, mesmo tendo partido, permanece presente nos gestos, nas histórias e nas lembranças de uma geração que viu o trem passar... e parar por amor.

Este texto é uma homenagem àquele que viveu intensamente cada chegada e partida. Um retrato vivo do Banharão — um bairro que hoje é apenas topografia, mas outrora pulsava como estação de encontro, sonhos e pandeiro. Que essa história sirva de afago à sua família, e ao Brasil que silenciou suas ferrovias, mas não suas lembranças.

A História

Era fim de tarde, céu tingido em tons laranja queimado. O trem da cidade onde residia e que levaria o jovem ao Banharão estava quebrado. O compromisso, no entanto, não era negociável: a amada o aguardava na estação de tijolos e madeira, de olhar ansioso e coração acelerado lá no Banharão.

Perguntou ao chefe da estação se havia outro trem. O homem, de boné gasto e olhos de quem já vira muitos amores passarem por ali, respondeu:

— Há, sim. Mas ele não para no Banharão. Vai direto pra Jaú.

O jovem olhou para os trilhos como quem procura resposta em linhas paralelas.

— Então vou. Depois me viro.

O chefe hesitou, depois soltou um suspiro longo:

— Boa sorte, rapaz. Que São Bento guie seus passos.

Durante a viagem, cada rangido dos trilhos soava como um lembrete da distância. Ao se aproximar do vilarejo do Banharão, correu pelos vagões como quem carrega pressa e esperança. Encontrou o maquinista na cabine dos controles.

— Senhor! Preciso que pare na estação do Banharão. Minha noiva está lá, esperando. Não há outro meio de chegar. É só por hoje.

O maquinista olhou o rapaz com olhos de compaixão.  Um aceno breve. O trem, então, freou diante da estação. Só ele desceu.

— Ei! — gritou o guarda da estação, espantado — Como conseguiu descer aqui? Não é parada programada.

O jovem ergueu a cabeça, sorriu com ironia e respondeu:

— Sou o presidente.

O guarda soltou uma risada cansada e acolhedora.

— Vá com paz, meu irmão.

 Agora, em silêncio, presto minha homenagem: 

Banharão é mais do que um ponto no mapa — é o lugar onde nasci. E toda vez que falo sobre ele, é como se voltasse aos trilhos da minha própria origem. Talvez por isso essa história mexa tanto comigo: ela não é só do Nego, é também um pouco minha.

Hoje, os trilhos estão cobertos de mato, a estação virou memória... mas quem teve o privilégio de viver aquele tempo sabe: algumas histórias não precisam de cimento para permanecerem erguidas. Meu primo — o Nego — não era apenas alguém que pegava o trem. Ele era o próprio apito da locomotiva, o som do pandeiro nas festas, a gargalhada que ecoava nos corredores da vida.

Ele se foi, sim. Mas segue entre nós, sempre que alguém se apaixona com coragem, enfrenta obstáculos por amor, ou faz do impossível um motivo pra sorrir.

Eu desejo a ele — como o guarda lhe disse naquela noite — que vá com paz, meu irmão. E que o Banharão o receba lá em cima, como estação que acolhe quem chega depois de longa viagem.

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LAMPIÃO, O BANDOLEIRO DOS SERTOES NORDESTINOS E OS MISTERIOS DO SERTÃO

O "CABRA" LAMPIÃO VIRGULINO

O bandoleiro dos sertões nordestinos 

Durante uma viagem de recreio com a família à encantadora Aracaju, capital de Sergipe — fundada em 1855 e uma das primeiras cidades planejadas do Brasil — notei que suas ruas centrais formam um curioso tabuleiro de xadrez. Em um city tour, visitamos a Catedral, a Colina de Santo Antônio — com vista panorâmica da cidade — a Praia de Atalaia e o Mirante do Calçadão da 13 de Julho, onde se localiza o Mercado Municipal, que me fascinou.

Bem-vindo ao Vendramini Letras — um espaço onde a palavra é servida com café, pão e saudade. Aqui, cada texto vem depois de um gesto simples: uma receita compartilhada, uma flor plantada, uma lembrança acesa. É um convite à pausa, à escuta e ao sabor da vida como ela é — com afeto, raízes e poesia. Sinta-se em casa.

Comentei com minha esposa que deveríamos voltar ao mercado para explorar melhor suas peculiaridades culturais. Havia muito folclore, artesanato e um contador de histórias que me encantou. Em outro dia, seguimos rumo aos Cânions do Rio São Francisco, atravessando terras áridas até o projeto de irrigação chamado Califórnia, onde o contraste é surpreendente: plantações de quiabo, uva, acerola, coco, maçã, feijão e mais. Às margens do “Velho Chico”, ergue-se a imponente Usina Hidrelétrica de Xingó, com um reservatório de 60 km² que forma cânions de beleza estonteante.

O passeio foi feito em um catamarã. Admiramos paisagens deslumbrantes, como a Gruta do Telhado. No retorno, visitamos o Museu de Arqueologia, com acervo oriundo das escavações do reservatório. Já embarcados de volta, ouvimos o cicerone narrar com entusiasmo que, dois dias antes, na cidadezinha de Piranhas — a cerca de 20 km dali — houve uma missa em homenagem à morte de Lampião.

Segundo ele, foi uma grande concentração popular, com gente de todos os cantos, celebrando o cangaceiro e seu bando. Ali perto, Lampião foi morto junto a seus companheiros, tendo a cabeça decepada pelos “volantes”, como eram chamados os policiais da época. O cicerone contou passagens da vida do bandoleiro, despertando minha curiosidade sobre esse personagem que se tornou lenda no sertão.

O pacote turístico incluía almoço em um restaurante rústico à beira da represa. Ao nos aproximarmos das mesas, o cicerone anunciou:

— Após o almoço, não deixem de conhecer Dona Expedita, filha de Lampião, que os receberá com sua filha Vera.

A senhora, que vive em Aracaju, é dona do restaurante e foi uma atração à parte. Contou que, ao nascer, foi entregue pelo pai a um casal com onze filhos. Até a morte de Lampião e Maria Bonita, foi visitada por eles apenas três vezes. Disse:

— Eu tinha medo das roupas e das armas, mas meu pai era carinhoso e sempre me colocava no colo para conversar.

No retorno a Aracaju, fiquei pensando em saber mais sobre a lenda que atravessa as fronteiras de Sergipe, Alagoas, Pernambuco e Bahia. Lembrei-me do contador de histórias do mercado e, no último dia da viagem, voltamos lá.

O mercado é um espetáculo nordestino: lojas, barbeiros, cabeleireiras, manicures, vendedores de queijo, castanhas, manteiga de garrafa, artesanato, grupos de forró, dançarinos e tocadores de berimbau. Fui direto à bancada dos causos e lendas. Lá estava ele, cercado de gente e até repentistas. Conheci João Firmino Cabral, mestre da literatura de cordel, cujas obras são celebradas pelo povo.

Naquele momento, lia trechos do livreto “Lampião – Herói ou Bandido”. Ouvi com atenção e, ao final, comprei um exemplar com dedicatória. Trocamos cartões e falei da minha paixão por escrever. Confesso que, de herói, vi pouco. João contou que, certa vez, Padre Cícero mandou um recado a Lampião:

— Virgulino, meu afilhado, venha urgente! A Coluna Prestes quer invadir Juazeiro, saquear a cidade, queimar o mercado e matar o povo romeiro.

Lampião atendeu ao chamado. Entrou em Juazeiro e, ao saberem de sua presença, os invasores recuaram. Em agradecimento, o prefeito lhe concedeu o título simbólico de Capitão. Ao partir, cantava pelas ruas:

— O meu nome é Virgulino, mas me chamam Lampião, e agora sou capitão!

Criado com sete irmãos — três deles seus companheiros de cangaço — sabia ler, escrever, tocava sanfona, fazia poesias, usava perfume francês e era habilidoso na costura de couro, confeccionando seus próprios chapéus e indumentárias. Os acessórios eram transpassados pelo pescoço, daí o nome “cangaço”, derivado de “canga”, peça que prende o boi ao carro.

Na madrugada de 28 de julho de 1938, na Grota do Angico, margem sergipana do São Francisco, uma tropa alagoana surpreendeu o bando. O combate durou poucos minutos. Entre os onze mortos, estava o temido Virgulino Ferreira da Silva.

Era o fim da saga do pernambucano de pele queimada, cabelos crespos, braços fortes e quase cego do olho direito. Um “cabra” destemido, que invadia sítios, fazendas e até cidades. Entrou no cangaço após o assassinato do pai, em 1920, por um volante. Ele e três irmãos juraram vingança e se uniram ao bando de Sinhô Pereira. Quando este foi perseguido, passou o comando ao jovem Virgulino, então com 24 anos. Nascia o lendário Lampião.

Foram oito anos de perseguições pela caatinga até sua morte. Decapitados, suas cabeças foram expostas na escadaria da Prefeitura de Piranhas. Lampião tinha 40 anos. Muitas lendas surgiram com sua morte. Uma delas fala de um tesouro enterrado no sertão. Dizem que levava 5 quilos de ouro e o equivalente a 600 mil reais em dinheiro. Só no chapéu, ostentava 70 peças de ouro puro.

Mesmo após sua morte, Virgulino Ferreira da Silva, o menino do sertão que virou Lampião, permanece vivo na memória popular. Sua história extraordinária parece destinada a nunca ser esquecida.

E depois de tudo o que ouvi e li, não poderia encerrar esta crônica sem deixar fluir um conto que brotou da minha imaginação…

🌶️ Entre a História e o Cordel

 O Sabor do Sertão

Antes de seguir com o conto que brotou da minha imaginação, quero abrir espaço para um tempero especial. Afinal, o cangaço não se fazia só de peixeira e poeira — havia também o cheiro forte da comida feita no mato, com o que se tinha à mão: um pedaço de caça, umas raízes, um punhado de farinha e muita coragem.

Dizem que Lampião, apesar de feroz, era exigente com a comida. Quando o bando acampava, os cabras se viravam com o que encontravam: uma perdiz, um tatu, às vezes até uma cobra. E com isso, faziam um ensopado que sustentava homem valente por dias.

Aqui vai uma receita inspirada nesse espírito — um prato que poderia ter sido servido sob a luz da lua, entre espinhos da caatinga e histórias ao pé do fogo.

🥘

Ensopado de Caça do Cangaço 

(com perdiz ou carne de cobra)

Ingredientes:

• 1 perdiz limpa (ou 500g de carne de cobra bem lavada e cortada em pedaços)

• 2 colheres de gordura de porco ou óleo de coco babaçu

• 1 cebola roxa picada

• 3 dentes de alho amassados

• 1 pimenta-de-cheiro (ou dedo-de-moça, se quiser mais ardência)

• 2 tomates maduros picados

• 1 colher de chá de colorau

• 1 folha de louro

• Sal a gosto

• Cheiro-verde ou coentro picado (se tiver)

• 1 litro de água quente

• Farinha de mandioca para acompanhar

Modo de preparo:

1. Em uma panela de ferro (ou caldeirão de acampamento), aqueça a gordura e refogue a cebola, o alho e a pimenta.

2. Acrescente os pedaços da caça e deixe dourar bem.

3. Junte os tomates, o colorau, o louro e o sal. Misture tudo.

4. Cubra com água quente e deixe cozinhar por cerca de 40 minutos, até a carne ficar macia e o caldo encorpado.

5. Finalize com cheiro-verde ou coentro, se tiver.

6. Sirva com farinha de mandioca e, se quiser manter o estilo do cangaço, coma com as mãos e ao redor do fogo.

👹

Esse prato é mais que sustento — é memória viva do sertão. E agora, com o estômago cheio e o coração aquecido, seguimos para o conto que imaginei sobre Lampião e o “Lamparina”

Lampião e o “Lamparina”

O povo de uma pequena cidade já não aguentava mais os ataques do bando de Lampião. A vila ficava bem na rota de fuga e esconderijo dos cangaceiros, e sempre que passavam por ali, deixavam um rastro de destruição. O prefeito era obrigado a liberar o depósito de mantimentos — destinado às famílias mais pobres — e, no meio da balbúrdia, as casas eram invadidas, as mulheres desrespeitadas, e ainda tinham que preparar comida para aqueles homens brutos.

Cansado da situação, o prefeito decidiu contratar uns jagunços para proteger a cidade. Eles se acamparam no galpão da Prefeitura, prontos para qualquer eventualidade, pois sabiam que Lampião voltaria em breve para mais uma estripulia.

Numa noite escura, o bando se aproximou da cidade. Lampião resolveu acampar ali mesmo, ao pé do fogo, e mandou o cabra Azulão levar um bilhete ao prefeito. O bilhete dizia:

— Seu filho de uma égua, amanhã quero cinco contos de réis na minha algibeira e comida pros meus meninos. Não tente me enganar, senão corto suas orelhas e sua língua, seu corno dos infernos.

Azulão partiu. Ao chegar à cidade, percebeu algo diferente: em cada entrada havia um jagunço armado. Conversou com um deles:

— Estamos aqui a mando do prefeito, pra espantar o bando de Lampião.

Mesmo assim, Azulão foi até a Prefeitura e entregou o bilhete. O prefeito respondeu:

— Manda o Lampião ir tomar no rabo! Aqui quem manda sou eu. Que venham, se tiverem coragem. Agora tenho proteção.

Azulão voltou e contou tudo. Lampião ficou furioso:

— Quantos cabras tem na vila?

— Sei não, capitão. Tem gente escondida, não contei.

— Seu inútil! — gritou Lampião, dando-lhe um chute no traseiro. — Não serve pra nada!

Logo mandou mais alguns homens descerem o morro para analisar a situação. Os jagunços, ao perceberem que se tratava de homens de Virgulino, bateram em retirada. Só o chefe, que dormia no galpão, ficou para enfrentar o bando no dia seguinte.

Lampião mandou seu irmão, Bico-Fino, verificar o terreno. Voltou dizendo:

— Meu irmão, só tem um cabra. Os outros fugiram.

— Então vamos! Quero ver a mulherada e encher a pança.

O bando invadiu a Prefeitura de supetão. O prefeito, desesperado, gritou para o chefe dos jagunços:

— Dê um fim nesses bandidos! Aproveitadores de mulher!

O chefe, sozinho, abriu a janela e chamou:

— Venham aqui! Vamos acabar com eles!

Silêncio. Ninguém respondeu.

Ele correu para o meio da rua e lá estava Lampião, esperando com a peixeira na mão. O jagunço, até então valentão, começou a urinar nas calças. Lampião disse:

— Ué, seu frouxo, tu não é macho? Sabe com quem tá falando? Sou o temido Capitão Virgulino, o Rei do Cangaço. E tu é quem?

Todo encolhido, ajoelhado aos pés de Lampião, respondeu:

— Sou o Lamparina... o Rei do Cagaço.

E assim acabei de criar mais uma estória, como tantas outras que povoam o imaginário sobre essa figura fascinante que continua viva na memória do povo sertanejo.

Um passeio por memórias, afetos e encantamentos.

Este meu blog não tem capa dura nem páginas numeradas.

Ele vive nas entrelinhas do tempo.

Cada texto é uma fresta — por onde escapa o que ainda pulsa.

Escrevo como quem conversa com o silêncio.

Como quem guarda o mundo em palavras pequenas.

Como quem acredita que lembrar é uma forma de amar.

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ALTIVEZ EM CADA PASSO

  A Fascinante História do Salto Alto

Entre pedras antigas e histórias que resistem ao tempo, este espaço nasce como um refúgio para a alma. Aqui, cada texto é uma travessia — um olhar sobre o humano, o divino e o cotidiano. São relatos que unem fé e sensibilidade, onde o silêncio das ruas, o aroma do chá e o brilho das velas se transformam em palavras.

Do Tempo à Tendência

Desde os salões dourados da Renascença até as passarelas modernas, o salto alto atravessa séculos como símbolo de poder, beleza e desejo. Sua origem remonta ao século XVI, quando Catarina de Médici, jovem florentina de estatura modesta, partiu rumo a Paris para se casar com o futuro rei Henrique II. 

Na bagagem, trouxe uma inovação que mudaria para sempre a estética da nobreza: sapatos com salto, feitos sob medida por um artesão italiano.

Ao chegar à corte francesa, a novidade causou alvoroço. O salto alto tornou-se rapidamente um ícone de status, usado por homens e mulheres da aristocracia como marca de distinção. Subir no salto era, literalmente, elevar-se socialmente.

 Elegância, Poder e Sedução

Bodas reais, alianças entre impérios...

Catarina e Henrique, Florença e Paris — o salto alto cruzava fronteiras e corações.

Luiz XV eternizou sua presença na corte, e com o tempo, ele deixou de ser apenas um privilégio dos nobres para se tornar objeto de desejo universal.

Na modernidade, nomes como Ferragamo redefiniram sua forma e função. 

O salto passou a celebrar o corpo feminino: pernas alongadas, quadris realçados, postura ereta e olhar altivo. Meias finas, escarpins, sandálias de tiras — cada modelo carrega uma promessa de beleza e empoderamento.

Mais que um acessório, o salto alto é uma extensão da personalidade. Ele transforma o caminhar em desfile, o gesto em arte, o corpo em manifesto.

 Paixão que Eleva

Para as mulheres, é paixão, expressão, liberdade.

Para os homens, fascínio, fetiche, admiração.

O salto alto é mais do que moda — é linguagem silenciosa de desejo, força e sofisticação.

E assim, a cada passo, ele continua a contar histórias. Histórias de realeza, de revolução, de amor próprio. Porque quando uma mulher calça um salto, ela não apenas anda — ela conquista. 

🌄

 Suspiros de lugares distantes

Crônicas que nasceram de viagens reais ou imaginadas.

Cidades que deixaram cheiro, sons e saudade.

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O CASAMENTO DO LOBISOMEM E A MÃE D'AGUA E A LENDA DO "CAIPORA" - RECEITA NO FINAL

“O nascimento do Caipora”

Contos são obras e textos de ficção, onde é permitido criar um universo paralelo de acontecimentos, fantasias e muita imaginação. Esses tipos de textos costumam ser curtos em extensão, porém seus significados nos fazem pensar e refletir muito...

Na vastidão das noites brasileiras, onde o silêncio é quebrado pelo canto dos grilos e o estalo das fogueiras, vivem histórias que não cabem nos livros — mas que se perpetuam nas bocas dos antigos. Esta é uma delas. Uma lenda que mistura desejo, floresta e mistério. E no final, como manda a tradição da roça, uma receita que aquece o corpo e a alma. 

A lenda do Caipora

A chama da fogueira dançava no coração da noite, iluminando os rostos atentos dos jovens indígenas ao redor. O velho cacique, com o olhar carregado de sabedoria e mistério, tragou lentamente seu cachimbo e começou:

Na pequena cabana do lenhador, a tarde se fez noite. Pela janela do casebre, via-se o clarão da vela sobre a mesa, iluminando o pedaço de pão endurecido que saciaria a fome daquele homem de músculos vigorosos. Seus golpes com o machado mantinham o fogo aceso para aquecer o ambiente nas noites frias e chuvosas de inverno. Morava sozinho. Como o sétimo filho de uma família que deixara o vilarejo, ficou para colher a última safra de milho a mando do pai, prometendo se reunir com os parentes ao término da colheita. Mas os meses se arrastavam, e sua solidão crescia.

Era um homem de modos estranhos, arredio e inquieto nas noites de luar. Contemplava a escuridão com olhares soturnos voltados à montanha que dominava o vale cortado por um riacho. Em uma dessas noites, enquanto aguardava algo inexplicável, acendeu um cigarro de palha. O luar crescente despertou algo em seu interior. Arrepiado, com sangue fervendo, saiu de seu casebre como um foguete, rumo à montanha. No cume, contemplou o vale e o riacho caudaloso. Foi então que avistou o corpo de uma mulher com um canto hipnotizante às margens da água.

Era a Mãe D’Água — criatura de beleza arrebatadora, olhos verdes e cabelos longos — que se banhava nas águas. Ele já percebia os pelos que cresciam em seus braços. Uivou ao céu e desceu em um trote desenfreado até o riacho. A mãe sabia de seu segredo, mas não estava ali para acalmá-lo. Seus instintos tomaram o controle. Pulou na água sem tirar a roupa — afinal, já estava coberto de pelos — e uniu-se à Mãe D’Água, embalado por sua dança nas ondas e por um desejo monstruoso que saciou sua sede de volúpia.

Quando o sol nasceu, o homem correu para refugiar-se da luz em seu casebre. A Mãe D’Água desapareceu, escondendo-se em uma caverna onde, meses depois, deu à luz a uma criatura única: o Caipora. De pés virados para trás e olhos penetrantes, tornou-se o protetor das matas e da caça. Pequeno e ágil, montado em um porco-do-mato, usava seu riso estridente para aterrorizar os caçadores desrespeitosos. Aqueles que encontravam seus rastros eram enganados por sua habilidade de despistar seguidores, deixando-os perdidos.

Com o tempo, o Caipora tornou-se uma figura lendária. Nos vilarejos, histórias de suas aparições em noites de luar alimentavam o imaginário popular. Os viajantes diziam vê-lo fumando cachimbo e pedindo cachaça, sempre com o propósito de preservar o equilíbrio das matas. Embora temido, era também respeitado como guardião da vida selvagem.

👹

Inspirada na colheita do lenhador e nos sabores da roça, esta pamonha é perfeita para acompanhar histórias contadas à beira da fogueira.

 Receita da roça:

 “Pamonha de milho verde com queijo”

Ingredientes:

• 6 espigas de milho verde

• 1 xícara de açúcar

• 1 pitada de sal

• 1 colher de sopa de manteiga

• 150g de queijo minas cortado em cubos

• Palhas de milho para embrulhar

Modo de preparo:

1. Retire as palhas das espigas com cuidado e reserve.

2. Rale os grãos ou bata no liquidificador com um pouco de água.

3. Misture o milho com açúcar, sal e manteiga até formar uma massa homogênea.

4. Coloque uma porção da massa sobre a palha, adicione um cubo de queijo e feche como um envelope.

5. Cozinhe em água fervente por cerca de 40 minutos.

6. Sirva quente, com café coado ou cachaça artesanal — como faria o Caipora.

💯 

 BIOGRAFIA CURTA 

Antonio Vendramini é um contador de histórias do cotidiano. Escreve crônicas que brotam da terra, do fogo e da memória — entre receitas simples e flores cultivadas com afeto. Em Vendramini Letras, compartilha palavras que aquecem como pão no forno e perfumam como lavanda ao sol.

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