MEDO E TRANSFORMAÇÃO: A SINFONIA DA TERRA E DO COSMOS

O COMETA FLAMEJANTE

Há momentos em que o universo parece respirar junto à Terra — em silêncio, em fúria, em criação.

Neste poema, o medo não é apenas sombra: é força que impulsiona a mudança, é o prelúdio da luz.

Entre galáxias e corações, entre o caos e o renascimento, nasce uma sinfonia que ecoa o poder da transformação.

Prepare-se para atravessar o véu do desconhecido e testemunhar o despertar da Mãe Terra.

 Introdução épica

No princípio, o silêncio era absoluto.

O vazio se estendia como um véu infinito, até que a centelha primordial rasgou a escuridão.

Do caos nasceu a ordem, e da ordem, o medo — força que molda, destrói e renova.

É neste palco cósmico que a Terra desperta, e o coração humano se vê diante da eterna dança entre criação e transformação.

 Poema

Mãe Terra

O universo avança na escuridão sem fim,

cometas e planetas giram na eterna dança das galáxias.

A Via Láctea nasceu, cintilante,

e a Terra despertou azul, viva, pulsante.

Frutos do ventre cósmico,

sementes de vida e amor,

brotam em ciclos infinitos,

na eterna beleza da criação.

A madrugada é fria,

silenciosa, furtiva,

como a sombra que se impõe

na calada da noite.

Vozes roucas lamentam

os infortúnios da existência.

Momento mórbido,

súplicas e suspiros

dobrados ao vento

como açoite.

Explosão no céu—

um cometa mergulha na escuridão,

a visão se turva…

É o caminho do medo.

Coração dispara,

o frenesi das emoções se acende.

O sol da meia-noite rompe o véu,

a noite virou dia.

Passo trôpego na calçada,

ritmo desenfreado,

marcha alucinante,

rufar de tambores.

O mundo quase acabou.

O ontem já se foi.

O amanhã ainda não chegou.

Último capítulo de uma era,

escrito por mim.

Gran Finale

E quando o último acorde ecoar,

quando o medo se dissolver em chama,

restará apenas a transformação —

o renascimento da Terra e do espírito,

erguendo-se como fênix no infinito,

para que o ciclo continue, eterno,

na sinfonia grandiosa da criação.

 Fechamento poético

“Entre o medo e a luz, nasce a transformação.

Que cada leitura seja um despertar.” 

Às vezes, basta abrir a janela para viver uma história. 

Blog Vendramini Letras

Não é apenas um espaço de escrita: é uma casa de encontros, de memórias e de afetos. Aqui, cada palavra é servida como se fosse pão fresco, acompanhado de café quente e da saudade que tempera a vida. É um lugar onde a literatura se mistura ao cotidiano, onde uma crônica pode nascer de uma receita, uma flor plantada ou uma lembrança acesa. Mais do que textos, é um convite à pausa, à escuta e ao sabor da vida como ela é — feita de raízes, de amizade e de poesia.

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Recanto das Letras

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Antonio Toninho Vendramini Neto
Escritor | Criador de conteúdos culturais

A LENDA DO NEGRINHO DO PASTOREIO

SOU GAÚCHO LÁ DOS CONFINS DA FRONTEIRA

Bem-vindo ao Vendramini Letras — um espaço onde a palavra é servida com café, pão e saudade. Aqui, cada texto vem depois de um gesto simples: uma receita compartilhada, uma flor plantada, uma lembrança acesa. É um convite à pausa, à escuta e ao sabor da vida como ela é — com afeto, raízes e poesia. Sinta-se em casa. 

As lendas do nosso Brasil são inúmeras e fascinantes, especialmente nas regiões mais afastadas do burburinho das grandes cidades. Vagueiam pelos rincões e pelas matas, onde vivem na voz dos contadores, que com imaginação fértil transportam mentes por céus, terras e mares, perpetuando saberes através da crendice popular.

Em uma viagem de férias ao Sul do Brasil, mais precisamente à charmosa cidade de Gramado, na Serra Gaúcha, vivi uma dessas experiências que parecem saídas de um livro — ou de um sonho. Naquela noite gelada, saímos de um concerto musical e, para aquecer a alma, decidimos tomar um chocolate quente. Fomos orientados por um local a caminhar até a famosa “Rua Coberta”.

Seguimos a pé. Logo percebemos a estrutura característica: telhas em arco formando uma cobertura sob a qual turistas se aconchegam em bistrôs e bares, embalados por apresentações culturais. Um grupo de jovens, trajando os trajes típicos da região, animava o ambiente com canções folclóricas. Ao lado, uma fogueira ardia lentamente, cercada por espetos com carnes suculentas — aroma inconfundível da paixão gaúcha pelo churrasco e pelo chimarrão.

Em um momento especial, o cantor — alegre e altivo, com botas altas e um cajado que mais parecia um bastão mágico — executou um sapateado vibrante sobre o tablado de madeira. Aplausos ressoaram. Depois, com sotaque carregado de chão e história, anunciou a próxima canção: “O Negrinho do Pastoreio”, uma lenda do sul que, segundo ele, jamais deveria ser esquecida.

A plateia, encantada, pediu que ele contasse mais. Com um brilho nos olhos, ele começou:

“Sou gaúcho lá dos confins da fronteira, terra de bugre bravo e de lenda forte…”

E contou. Contou que no tempo da escravidão, um senhor poderoso possuía uma tropa de cavalos que era seu orgulho e sustento. Seu filho — mimado, preguiçoso e cruel — não herdara o gosto pelo trabalho, mas herdara o capricho de judiar do mais fraco. E foi assim que o Negrinho do Pastoreio, esperto menino cativo, recebeu a ingrata tarefa de cuidar da tropa, liderada por um belo cavalo baio.

Certa vez, o filho do fazendeiro espantou os animais de propósito. O menino não conseguiu recuperá-los. Acusado e injustamente punido, foi levado às coxilhas à noite e, ao não reencontrar a tropa, foi brutalmente chicoteado e deixado nu sobre um formigueiro.

Três dias depois, o fazendeiro retornou e, para seu assombro, encontrou o menino ileso ao lado dos cavalos, protegido por Nossa Senhora. Nascia ali a lenda do Negrinho do Pastoreio — guardião dos animais e das coisas perdidas.

Naquele instante, a rua escureceu. As luzes apagaram-se. Levei a mão ao bolso e percebi a falta da minha carteira. Pedi uma vela ao garçom e a acendi, como manda a tradição. Senti então algo sob meu pé: a carteira! Teria sido milagre? Coincidência?

Foi quando um tropel de cavalo ecoou pela rua. Vimos surgir da escuridão o Negrinho montado em seu cavalo baio. As ferraduras faiscavam no asfalto. Ele parou diante de mim e disse:

“Pois é, senhor... encontrou sua carteira, né? Ouvi seu pedido. Vim mostrar minha força — para que continuem acreditando na lenda.”

“Obrigado”, respondi. “Mas... quem é você?”

“Faço parte do grupo de teatro que se apresentou na peça que vocês assistiram.”

E, montado em seu baio encantado, galopou rua afora, saudando os presentes e deixando para trás um rastro de emoção.

O churrasco foi servido. Peguei minha carteira — que estava no bolso, pronta para pagar a conta. Foi então que acordei.

Estava no hotel. Ao meu lado, sobre o criado-mudo, repousava um prospecto turístico: naquela noite, haveria uma peça teatral sobre lendas gaúchas, com passeio à Rua Coberta e chocolate quente.

Nossa cultura é feita desses mistérios. Os nomes variam, os sotaques mudam, mas as histórias sobrevivem, encantam e ensinam. São um tesouro que deve ser cultivado nas escolas, passado adiante — de geração em geração — para que não se percam no tempo.

 💥

Como todo escritor, busco aperfeiçoar cada linha, cada texto, cada narrativa para que a experiência de leitura seja envolvente e marcante.

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 Às vezes, basta abrir a janela para viver uma história.

 

🔮 Contos com um toque de magia

Histórias onde o impossível se torna íntimo.

Onde o tempo dobra, os objetos falam, e o coração é bússola.

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Antonio Toninho Vendramini Neto
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ARTE NA PRAÇA - JUNDIAÍ VIVA EM CULTURA

Um reencontro com a alma da cidade

Entre o brilho das águas e o calor das palavras, Jundiaí revive sua essência artística na Praça da Matriz. O evento Arte na Praça é mais que uma celebração — é um convite para sentir, lembrar e participar da história viva que se desenrola entre versos, melodias e memórias.

Introdução

Vivemos tempos em que a cultura se torna ainda mais essencial: ela nos conecta, nos fortalece e nos lembra quem somos. Em meio às pressas cotidianas, é preciso resgatar o olhar contemplativo e permitir que a arte nos abrace. Foi exatamente isso que aconteceu comigo, em uma manhã de sábado, na Praça da Matriz de Jundiaí-SP — cenário que guarda minhas memórias mais profundas e que, naquele dia, pulsava em vida e criatividade.

O Relato

A Praça Pedro de Toledo, com sua imponente Catedral Diocesana, estava tomada por alegria. Visitantes circulavam entusiasmados pela 5ª edição do Arte na Praça, evento que celebra a cultura e a literatura local. Entre oficinas de escultura em argila, música sertaneja ecoando no palco e o varal literário repleto de poemas, senti-me parte de algo maior: uma cidade que respira arte e acolhe seus talentos.

Ali estavam também minhas palavras, penduradas no varal, como se fossem frutos de uma árvore que floresce em meio à praça. Ver meus poemas expostos foi como receber um abraço do passado e do presente ao mesmo tempo. Recordei as missas dominicais, as sessões no Cine Ypiranga, a fonte luminosa que encantava gerações, os discursos políticos que se perdiam no vento e, sobretudo, o dia em que subi os degraus da igreja ao lado de Dijanira, minha esposa, para selar nosso casamento.

Cada detalhe da praça parecia conversar comigo: a música, as esculturas, os rostos felizes. E quando minha esposa me mostrou meus poemas, a emoção foi tão intensa que me senti novamente menino, recebendo o elogio de um mestre. Aquele instante reacendeu em mim o amor pela escrita, como se a praça tivesse devolvido um pedaço da minha própria essência.

Ao chegar em casa, a surpresa final: um e-mail da poetisa Valquíria com meu certificado de participação. Um gesto simples, mas carregado de significado. Agora, ele terá lugar de honra em meu espaço literário, como testemunho de um dia inesquecível.

Encerramento – Minha Palavra Final

Que o Arte na Praça continue florescendo, multiplicando encontros e memórias. Que Jundiaí siga sendo palco de cultura viva, onde cada cidadão possa se reconhecer e se orgulhar de sua história. E que nunca nos falte a coragem de contemplar, de escrever e de celebrar a vida em comunidade.

Porque a praça é mais que espaço físico: é coração pulsante da cidade, é memória coletiva, é poesia em movimento.

Que este blog seja um convite à contemplação: um lugar onde o leitor possa repousar o pensamento, saborear a beleza das pequenas coisas e reencontrar-se com o que há de mais essencial — a esperança.

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O SUPLÍCIO DE UM EXÍLIO

  

Introdução

Durante os anos sombrios da ditadura militar, muitos brasileiros foram silenciados, perseguidos e exilados.

Este poema é uma homenagem àqueles que, mesmo longe de sua terra, mantiveram viva a chama da liberdade.

Cada verso é um testemunho da dor e da esperança — um eco da resistência que atravessou fronteiras e o tempo.

O Poema 

O Suplício de um Exílio

Uma crise se instalou.

Povo assustado!

Revolta estudantil,

clamando por mudança.

A força da caserna se apresentou.

Avistou-se um Castelo Branco nas nuvens negras.

Um caminho intolerante e obscuro.

Quebrou-se a caneta, destruiu-se o papel.

As amarras prenderam a boca.

Lenço forte, apertado!

Músculos oprimindo o pensamento.

A voz está muda.

O pranto desaba na face.

Molha o lenço e reforça as amarras.

Um suspiro sai das entranhas.

Um gemido preso pela dor.

Um Hino Nacional não cantado.

A vontade de gritar se faz presente.

O suplício da voz apaixonada.

Um pensamento patriótico acalenta o momento.

Uma viagem forçada para terras distantes.

“¡Abajo, abajo, abajo!”

A alma se purifica e acrescenta beleza.

O pranto se desfaz.

O retorno é consagrado,

ao berço esplêndido tão esperado.

Das profundezas da alma

ergue-se uma palavra: Liberdade.

Reflexão Final

O exílio não é apenas geográfico — é também emocional e espiritual.

Este poema recorda que a liberdade é conquistada não apenas nas ruas, mas também nas palavras, nos gestos e na memória.

Que “O Suplício de um Exílio” inspire novas gerações a valorizar o direito de pensar, falar e existir sem medo.

💥

Aqui, no meu blog, deito nas letras, nas memórias, nos afetos e encantamentos.

 Não tem capa dura nem páginas numeradas.

Ele vive nas entrelinhas do tempo.

Cada texto é uma fresta — por onde escapa o que ainda pulsa.

Escrevo como quem conversa com o silêncio.

Como quem guarda o mundo em palavras pequenas.

Como quem acredita que lembrar é uma forma de amar.

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O CAIXEIRO VIAJANTE E O SARGENTO

DEPOIS DO JANTAR COMEÇOU ARRUMAR A MALA

Valdemar era um paulistano da gema, homem educado e bem vivido. Sempre impecável, trajava ternos alinhados, mantinha a barba e o cabelo aparados, unhas cortadas e sapatos engraxados com brilho de espelho. Como caixeiro-viajante, sabia que a primeira impressão fazia toda a diferença, e, antes de visitar clientes, aplicava uma loção discreta, garantindo que sua presença fosse memorável.

Tinha o dom da persuasão e uma clientela fiel espalhada pelo interior do estado e pelo sul de Minas Gerais. Seu talento para vender produtos vinha não apenas de sua eloquência, mas da forma elegante como conquistava seus fregueses.

Na manhã de segunda-feira, enquanto se preparava para sair, disse à esposa, Alzira, que o ouvia com um sorriso no rosto:

— Hoje à noite viajo para o sul de Minas. Volto na quinta-feira. Prepare um bom jantar, porque vou sentir falta da sua comida.

Chegou apressado para jantar por volta das oito da noite, querendo se acomodar rapidamente para assistir ao jogo de seu amado Corinthians, onde Ronaldo Fenômeno prometera marcar dois gols. Entre garfadas e goles de suco, Valdemar antecipava sua torcida.

Depois do jantar, começou a arrumar a mala. Entre uma peça de roupa e outra, dividia sua atenção com o jogo. Sempre que parecia monótono, corria para o quarto pegar mais roupas, garantindo que não perderia nenhuma jogada importante. Foi então que Ronaldo marcou o primeiro gol, e Valdemar veio correndo para a sala, lamentando:

— Maldição! Perdi o gol! Será que vão repetir a jogada?

Na repetição, vibrou e provocou Alzira:

— Não é que o gordo está cumprindo a promessa? Só falta mais um!

Em meio à empolgação, lembrou-se de pegar um par de sapatos sobressalentes. Abriu a sapateira e, no momento em que segurava o calçado, ouviu o locutor gritar animado:

— Gol de Ronaldo!

Valdemar correu para a sala, pulando como um garoto, abraçou Alzira e, no meio da empolgação, jogou-lhe um tapa brincalhão.

Foi então que, ao tentar guardar os sapatos, percebeu que estavam sujos. Queria trocá-los, mas o jogo estava tão emocionante que desistiu. Decidiu limpá-los depois e os deixou perto da cortina, junto à parede.

— Vou embora. Beijo, amor! Vou ouvir o resto do jogo no rádio do carro.

Saiu apressado, enquanto Alzira, já sonolenta, foi para o quarto. Mas, no meio da madrugada, foi despertada por vozes estranhas.

Sentiu o coração acelerar. Seria um ladrão?

Foi na ponta dos pés até a sala, onde o som persistia. “Valdemar foi embora e não desligou a TV”, pensou aliviada. Mas, quando se aproximou, viu, sob a cortina, os sapatos que ele esquecera. O sangue gelou.

“Aquilo não é só um sapato… tem alguém atrás da cortina!”

O medo tomou conta. Com mãos trêmulas, discou o número da polícia e pediu urgência. Quinze minutos depois, bateram à porta.

Era o sargento Nepomuceno, um homem corpulento e de expressão rígida.

— O bandido ainda está aqui? — perguntou, sacando o revólver.

— Sim! Veja ali, atrás da cortina!

Com precisão, Nepomuceno avançou na ponta dos pés. Em um movimento rápido, puxou a cortina, pronto para dar voz de prisão…

E encontrou o quê? Nada. Apenas o par de sapatos.

Alzira ainda tremia, mas logo caiu na risada, percebendo o equívoco. O sargento relaxou, mas seus olhos passaram a percorrer lentamente o corpo da mulher, observando cada detalhe com uma intensidade desconfortável.

Ele prolongou a conversa, pedindo café, elogiando a casa, desviando o olhar para a peça de roupa íntima que contrastava com o tecido preto da capa rendada.

— Sabe, dona Alzira, sustos assim fazem a gente precisar de um bom café. E se tiver algo doce, melhor ainda.

Ela percebeu a indiscrição e rapidamente encerrou a conversa, sem atender ao pedido. Mas o sargento não se deu por vencido e continuou ali, como se esperasse que a situação lhe oferecesse uma chance maior.

— Esse tipo de situação deixa a pessoa nervosa… Bom mesmo seria um copo d’água para acalmar.

Ainda hesitante, Alzira virou-se para pegar a água, mas com a sensação incômoda de que os olhos do sargento a seguiam como uma sombra. Quando voltou, ele sorriu com um jeito que parecia ultrapassar o limite da mera gentileza.

— Ah, dona Alzira, como tem gente descuidada por aí, não é? Melhor manter as portas bem trancadas.

Ela agradeceu e pediu que ele se retirasse, tentando esconder o desconforto que tomava conta dela. Sem alternativa, Nepomuceno saiu, mas Alzira sabia que não seria a última vez que o veria.

Passado mais um dia, escutou batidas na porta da sala. Ficou temerosa e verificou se estava vestida adequadamente antes de perguntar:

— Quem é?

— É o sargento Nepomuceno; vim trazer os sapatos do seu marido, posso entrar?

Seu coração disparou. Ele havia levado os sapatos intencionalmente?

— Pode deixar aí fora, depois eu pego.

— Mas eu limpei e engraxei, ficaram brilhando! Abra a porta para ver.

Agora ela sabia que ele estava apenas buscando mais uma desculpa para entrar.

Rapidamente, pegou o telefone e ligou para a delegacia, denunciando o sargento e sua insistência. Mas, quando voltou para verificar, não havia mais resposta.

Girou a chave, abriu a porta com cuidado…

Os sapatos estavam na soleira...

Contos são obras e textos de ficção, onde é permitido criar um universo paralelo de acontecimentos, fantasias e muita imaginação. Esses tipos de textos costumam ser curtos em extensão, porém seus significados nos fazem pensar e refletir muito...

Sou um contador de histórias do cotidiano. Escrevo crônicas que brotam da terra, do fogo e da memória, compartilhando palavras que aquecem como pão no forno e perfumam como lavanda ao sol.

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NO COMPASSO ENCANTADO DA NOITE



Uma crônica sobre os mistérios e encantos da vida noturna em um recanto silencioso.

Naquela tarde sonolenta do início de abril, a noite chegou vestida de mistérios. Foi se derramando madrugada adentro, trazendo consigo sons discretos — e fascinantes — dos pássaros e animais noturnos que habitam o meu recanto.

Do silêncio que imperava, surgiu de repente o canto peculiar de uma coruja, que há dias vinha se abrigando em um dos galhos próximos à janela do meu quarto. Parecia, quem sabe, estar chamando por um parceiro para compartilhar a noite.

Com seus sons suaves e insistentes, ela espalhava no ar algo mais do que simples cantos — talvez uma química invisível. E não é que funcionou? Logo outra coruja se aproximou no mesmo galho, formando um improvável casal sob o véu da noite.

Imagino que, com a chegada, tenha começado um discreto namoro, em que os piados iam ganhando intensidade e ritmo, até explodirem num agudo e vibrante repique. Eu, desperto, acompanhava a pequena sinfonia com certa admiração, notando a variedade quase musical daqueles sons.

O sono já tinha me deixado. Restava apenas aproveitar o espetáculo involuntário e torcer para que logo a serenata silenciasse.

É curioso como a noite revela sons que quase nunca percebemos.

Passaram então a se destacar os latidos dos cachorros errantes pelas ruas do meu condomínio. Alguns pareciam alertas, quase desesperados; outros, como se apenas respondessem com certa calma. Fiquei pensando: o que será que provoca tamanha reação nos cães?

Não demorou e presenciei, ao abrir a janela, uma cena que explicava toda a agitação: uma raposa faminta atravessava o gramado carregando um pequeno roedor na boca — sucesso na caçada e garantia de alimento para os filhotes.

Logo depois, mais uma cena surpreendente: um gato, silencioso e ágil, subia por uma árvore em direção ao casal de corujas. Também ele, caçador nato e noturno, mirou com precisão e — num salto certeiro — abocanhou uma das aves, que descansava desprevenida.

No galho, restou apenas a outra coruja. Emitiu sons longos e tristes, quase lamentosos, como se expressasse a dor da perda. Um momento melancólico, mas parte inevitável da dança natural da vida. A cadeia alimentar tem suas regras duras — e imparciais.

Já alta madrugada, o silêncio foi, por fim, interrompido por outro som conhecido: o canto enérgico do meu galo. Em sua primeira manifestação do dia, ele soltou um vigoroso “cocoricó”, despertando aqueles que nele confiam como despertador. E ele não parou por aí — foram treze cantos seguidos! Um exagero para quem não conseguiu pregar os olhos...

No meio de tantas emoções, comecei a rir sozinho. Seria possível que meu galo estivesse tentando acabar com aquela barulheira toda? De certo modo, funcionou. Após sua cantoria, tudo silenciou — até os últimos grilos pareceram recolher-se.

Desde aquele dia, passei a chamá-lo carinhosamente de o “corneteiro da paz”. Curiosamente, nas noites seguintes, os sons noturnos cessaram — ou talvez eu apenas tenha adormecido mais cedo, embalado por uma paz recém-descoberta.

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Você também já teve uma noite em que a natureza foi a grande protagonista?

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 E é essa jornada de aprendizado e aperfeiçoamento que desejo compartilhar com vocês!

Meu Blog 

Não é apenas um espaço de escrita: é uma casa de encontros, de memórias e de afetos. 

Aqui, cada palavra é servida como se fosse pão fresco, acompanhado de café quente e da saudade que tempera a vida. É um lugar onde a literatura se mistura ao cotidiano, onde uma crônica pode nascer de uma receita, uma flor plantada ou uma lembrança acesa. Mais do que textos, é um convite à pausa, à escuta e ao sabor da vida como ela é — feita de raízes, de amizade e de poesia.

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