As lendas brasileiras são como rios subterrâneos: invisíveis à superfície, mas correndo fortes por baixo da terra. Houve um tempo em que elas eram cantadas em versos, sopradas nas noites de lua cheia, guardadas nas memórias dos avós. Hoje, restam tímidas nas páginas dos livros escolares, como notas de rodapé. Mas quem já ouviu histórias embaladas pelo vento do sertão sabe que elas ainda vivem — basta escutar com o coração.
Nas terras do Banharão e de Jaú — a terra que me viu nascer — o silêncio da noite sempre trazia o nome do Sacy Pererê. Moleque travesso, de uma só perna, saltava entre o real e o imaginário como quem brinca com o tempo. Ninguém sabia ao certo como perdera a outra — e talvez fosse justamente esse segredo que lhe dava força. O Sacy era mais que personagem: era o riso escondido na mata, o susto que se esconde na sombra, o espírito inquieto de um Brasil profundo.
Numa madrugada de insônia, sentei-me em meu escritório. A porta entreaberta deixava entrar o sopro da noite, até que ouvi batidas secas. “Quem está aí?”, perguntei. A resposta veio grave, como eco de outra dimensão: “Sou eu, camarada escritor. O moleque. Vim juntar-me a você para falar das nossas lendas que ainda resistem nos cafundós do sertão.”
Ele trazia o pito aceso, fumegando como brasa de outro mundo. Pedi que o deixasse do lado de fora, e assim, constrangido, entrou. Conversamos. Perguntei-lhe sobre sua origem. O Sacy contou que seu bisavô fora Ganga Zumba, açoitado no tronco diante da senzala, sob o olhar cruel do coronel Pafúncio Sassafrás, o “Trovão” dos cafezais. A dor dos ancestrais estava entranhada em sua própria lenda, como cicatriz invisível.
Falamos de Dom Pedro II, que sonhava com o fim da escravidão, e da princesa Isabel, que assinou a Lei Áurea. Mas o Sacy, entristecido, suspirou: “As lendas estão acabando. A molecada já não sabe quem eu sou. O vento que me carregava está se calando.”
Quando o assunto descambou para política, ergueu a mão: “Basta. Política só gera discussão sem fim. Vamos cada um para seu reduto. Você, escritor, volte às memórias de seus antepassados. Eu, vou descansar na sombra da noite.”
E então, como quem se dissolve no vento, desapareceu. Fiquei sozinho, mas não vazio. Porque compreendi que o Sacy não é apenas travessura: é resistência, é memória, é a voz dos que vieram antes.
Que cada criança, ao ouvir o nome do moleque de uma perna só, sinta o arrepio da tradição e descubra que o Brasil é feito de mitos que não podem morrer. Pois enquanto houver quem conte, o Sacy continuará saltando — invisível, eterno, guardião da nossa imaginação.
Acesse meus espaços de
cultura e amizade:
🔗 YouTube 🔗 Slides e conteúdos 🔗 Blog Vendramini Letras
Antonio Vendramini Neto –
Face Book.
Antonio Toninho Vendramini Neto
Criador de Conteúdo Culturais que escolheu contar histórias
Nenhum comentário:
Postar um comentário